没有小楼，也不怨东风，也不怨羌笛，那捂笛的十指，是已经无法捂住内心泄露的忧伤。 沿着一条熟的小径，每一帧都是不敢回首的风景，谁的愁绪疯长着春天如絮的叹息？ 谁能逃离自己的故事之外？ 谁能把一段记忆和着一壶老酒饮醉在相思里？ 谁临风而立？一棵棵...